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No puedo más.

Desenamorarse.

Hace dos días me enteré que una persona puede desenamorarse de otra en menos de tres meses. Su razón: que está desencantado con el mundo.
Luego también dijo algo así, como que: alguien inventó la palabra desenamorar.
Querida persona que inventaste la palabra desenamorar: no tienes ni idea del daño que pueden hacerte con esa palabra.
Atentamente: una niña llena de dolor, ira y odio.

Posdata: yo aún sigo enamorada, la verdad. Pero he decidido que voy a intentar desenamorarme y que sufra lo mismo que estoy sufriendo yo.

Querido Papá Noel.

Este año no he sido la más buena del mundo, es evidente, soy mala. Pero por favor, quería pedirte que borraras las navidades del calendario. Las odio.
Atentamente: una chica idiota.

Agua-nieve.

Me encanta despertarme y ver que fuera está todo mojado y del cielo cae nieve. Saber que en mi cama se está calentito y que en la calle hace un frío digno de invierno.
Me gustaría que estuvieras al lado, nos diéramos un beso, nos vistiéramos y saliéramos a la calle a empaparnos, siendo los protagonistas de una escena clásica de película romántica. Sí.
Me encanta quererte (aunque estés a algo más de 170 kilómetros).

Más.

Desde ayer a las 19:30 horas, admito que hay una cosa que supera mi placer por el chocolate: tus besos.

Dos.

Hoy necesitaba oír dos palabras: te quiero.
Pero te has resistido y afortunadamente he podido ver tu sonrisa.

¿Sorpresa?

En el fondo me gustan las sorpresas, aunque muchas veces me dedico a clavarles un bisturí y desenmascar lo que llevan dentro. En esta sorpresa dejé el bisturí guardado bajo llave en el diario. Pero dio igual. En el mundo hay millones de personas con bisturí que pueden hacer que la palabra sorpresa deje de tener sentido.

Odio Sevilla.

Antes me asegurabas que jamás íbamos a terminar.
Ahora ya no queda afirmación alguna en dicha frase.
Tengo miedo de no volver a ponerme tu ropa y verte coger el tren de Sevilla.
No dejo de pensarte.

Se busca.

Busco cariño como una puta busca dinero. Si hay alguien interesado sólo tiene que deslizar la yema de sus dedos por mi epidermis, susurrarme al oído la palabra "mejor" y sonreír dos de cada tres sostenidos de mi canción favorita.
Gracias.

No sé.

Te dedicas a halagar el amor de otras parejas cuando el nuestro parece que, en ciertos momentos, llega a su fin.
Te siento distante. Estás lejos y no sé si me quieres o no. Intento creerte pero a veces no sé a qué prueba agarrarme. ¿De verdad soy la única para ti? A veces pienso que todas están a mi misma posición pero que lo único que me diferencia de ellas son los secretos que nos guardan tus sábanas.
En muchas ocasiones he querido decir "adiós" pero a la hora de la práctica, no puedo. Supongo que tú sí que eres el único y sí que te quiero.
Quedan doce días para aquella palabra que no me gusta, y obligo a mi cabeza a pensar sorpresas estúpidas y ñoñas que probablemente no signifiquen lo mismo para ti que para mí.
No sé cómo pedirte algo más de amor y atención. No sé.

Red.

Pintaba mis labios con aquel pintalabios de serie "love8". Con delicadeza. Con cariño. Como si fuera el último día en que aquella pintura rozara mis labios. Era rojo, para mí todo es rojo.